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【大纪元6月6日讯】
北京的孩子死在故乡的街上
勒韦尔迪的书曾对我说;
“有时一个词足以把一首最美的诗葬送。”
没有火灾发生
没有水
吞没世界
但在那世上最漫长的黑夜
毁灭，披着滴血的大衣
在硝烟的城区潜行……
北京的孩子死在了故乡的街上
他的灵魂踏上
回家的林荫追路。
在炎热的南部，
我回忆起某个夜晚:
寒冷，
一个与我年龄相仿的孩子
隔着屋中烟雾同我争辩，
文学和叙述。
此时与彼时，我无言以对。 “
“我看见夏天的孩子正在毁灭。
我看见．
我们的童话顺流远去。
我想起有一个时期
一个叫狄兰.托马斯的青年俯身英格兰的草坪
为他的伦敦哭泣。
他的哭声死在抵达边疆的路上，
而正是在那遥远的边地，
一个孩子的灵魂刚刚告别家门。
而我此刻在做的，只能是
进入回忆与河流。
北京的孩子死在他故乡的路上
他死在自己的心中
谁也不知道
那是枪的缘故，
还是轰鸣的钢甲，
又一具年轻的躯体长进夜幕
在流泪的路灯下蘸起红色
写他的”大”字，写他
心中的诗句。
他的愤怒化成了道路
狂奔着摸向铁腥的拂晓。
谁也不知道，那是何种缘故
当我立在南方的廊柱下
修筑傍晚，
向北部的天空眺望:
那里，青云里呈现出熊和鳄鱼的形状，
而我的声音被紧紧锁住
再无笛声，
再无幸福的鸟儿翩然飞翔。
此刻 我置身欢歌人流却再难唱出一支歌
哪怕是首忧伤的怀乡曲
它当年宛如一面旗帜 ‘
在我与我同龄的少年心中飘扬。
北京的孩子死在他故乡的街上
那最后的钟声将为准敲响?
一百天过去，
坐进这片棕榈气息的土地
我无言以对
一百天过去，
面对一封远方的来信
我无言以对
一百天过去，
沈沦于异乡的土地，我这个天津人
谛听青草的话语，
外面是秋雨绵绵，
它们在微风中向我低语：
“是那个北京的孩子吧，
他死在了他故乡的街上…… “
──转自《思想的境界 》，作者: 胡瓜爷爷
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